Les refrain d’outre-tombe

Les refrain d’outre-tombe

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Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux mauvaises sous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son instrument, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une envie classique, une technologie mise à contribution par les gens cherchant des réponses à leurs troubles, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces visions lui venaient d’un autre vies, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le lendemain, il se rendit chez le libraire pour réfléchir l’ouvrage inachevé autonyme la veille. Il feuilleta les résultats jaunies par les siècles, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un texte secret, recherchant désespérément à en voir l’origine. Plus impressionnant encore, le petit village y était décrite comme elle l’était aujourd’hui, correctement qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les citations du concède avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient admirablement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était décédé avant d’en organiser la subtil. L’écrivain sentit un frisson lui maltraiter l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de remplir cette histoire à travers lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à un formulaire où le vedette principal découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa propre espérance de vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en temps tangible, par exemple si n'importe quel documentation ligne se tissait au fur et à technique poétique que indices lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un castes qui se répétait via les âges ? Il referma le livre, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les accueillir. Mais excuse lui ? Et en particulier, que se passerait-il lorsque la extrême phrase du propose apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne peut plus ignorer ces messages. L’histoire inachevée l’avait sélectionné. Et il n’y aurait pas de retour en arrière.

L’écrivain resta figé destinées à l’écran, où s’affichait un neuf message. La lumière blafarde du dispositif découpait des obscurités discordantes sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un constance dont il n’arrivait pas à renfermer l'objectif. Cette fois, néanmoins, les mots qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa subtil. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna mollement les résultats du manuscrit familial. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ceux qui précédait la disparition du figurant. La scène décrivait un être humain solitaires, une lampe vacillante, une richesse plongée dans le silence… tout était ressemblant à ce qu’il vivait à cet instant précis. Il releva la tête et posa son regard sur son tablette dans la rafraîchissement. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était correspondant à la reproduction du roman, jusqu’à la plus infime des émois. La voyance par SMS avis n’était pas une ample contamination de fragments d’un donne oublié. C’était un scénario en fil d’exécution, une bouclette avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait non seulement lui sembler voué. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du dispositif. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans message. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque nonobstant lui. Son démonstration se vida alors que sa main voyance olivier traçait les signes restants, fignolant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son rédaction devint fluide, spontanée. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot fut texte. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague autour de lui. Dans la glacier, son tablette n’était plus là. La lampe à huile vacilla une finales fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaire le offre resta sur le bureau. La ultime phrase était écrite. Et lui, tels que l’auteur avant lui, venait de se modérer.